Il écrit quand faire se peut
Docile à toute morte tâche
Maugrée contre la pauvre tache
Qui le rend artiste si peu

Dans sa tête quand il le veut
Il rejoint les armées potaches
Des soiffards croqueurs de pistaches
Inventeurs d’ombres à leur vœu

Il maîtrise son infamie
Se crée liberté et manie
Sans rage colère ni bruit

Puis se repaît de vies poreuses
Traces ou pochades peureuses
De vers en vers le moindre fruit