De quelle hauteur sans vertiges pourrait-on négliger ce trépignement des marelles, cette insolence lustrale, ces saynètes grotesques, qui semblent faire pendants à "La Mauvaise Compagnie" du peintre hollandais du siècle d'or, Jan Steen?

En lisant ces limericks à la sauce française, on rit souvent (...), on se cultive parfois (...) et on remarque à plusieurs reprises la virtuosité de l’auteur.

C'est drôle, très fin, passablement grivois en effet. Cela va d'Adam à Zazie en passant par Michel Foucault, Françoise Sagan, Françoise Dolto, Mantes ou l'Ecosse et j'en passe.

Il fallait que la mémoire de Luc Etienne soit célébrée. Jacques Barbaut s’y emploie, qui reprend le flambeau, en signant à son tour de splendides « à-peu-près phonétiques » avec une euphorie contagieuse. A le lire, on se prend au jeu. C’est une poésie transmissible, porteuse de mots qui donnent la fièvre.

L’art « mineur » l’est-il parce qu’il est puéril ? Barbaut prend (et donne) un plaisir enfantin à « limeriquer » une « jeune fille du Massachusetts » capable « de pisser sur la table / Et de sécher sa chatte avec ses chaussettes ». Peut-être aussi parce qu’il est artisanal. « Solidarité sainte de l’artisanat », dirait Brassens, entre Barbaut et ses éditeurs, qui partagent son soin diabolique du détail.