L’affliction n’est pas ridicule
(Qui veut effacer le pathos ?)
Elle appartient à l’homoncule
(Nos vieilles larmes à Porthos)

Le ridicule est une veine
Intarissable à exploiter
L’enfance rit de la déveine
De son ample malheur ouaté

Le désir fait luire la tette
Le sexe est un dieu sans besoin
L’aire de jeu tout juste prête
Où l’indocile ouvre son poing

(Un lit vaut moins qu’une baignoire
Où plonger son corps dérisoire)