Septembre est le mois de fureur. Il est cet été que je veux saisir encore ― avec la maturité que confère le fruit consommé ― et cet automne frénétique, empli de contraintes et de promesses, que j’attaque bille en tête dans le fantasme que je survivrai à l’hiver. Une course, donc, toute extérieure, sans possibilité d’introspection, et paradoxalement appelée « la rentrée ». Il est vrai que la tête enfouie dans ma carapace, « je n’reconnais plus personne sur ma trottinettessonne. »
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Non, figurez-vous que je n’ai pas quitté la plage où vous m’aviez laissée. Il fait doux, une bise légère monte du cap Lardier. Le jour s’étire tandis que le soir prend ses aises ; une famille et son cercle d’amis sortent un rosé bien frais. Peut-être qu’ils vont m’inviter. Cela vous agace ? Vous avez repris le travail ? Cela vous regarde : ma vie est une fête quotidienne, le monde qui m’abrite est le plus bel endroit qui soit. Et vous en faites partie. Ce qui me permet une douce transition au Monde flamboyant de Siri Hustvedt, dont je me suis délectée, et qui est cette deuxième « lecture de plage » dont je voulais parler.
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